Je ne veux pas écrire. Du moins, pas comme je l'ai déjà fait. Il me semble sortir de ma tiédeur et prendre conscience de moi-même. Acculé, traqué comme une bête je mesure mes forces dans le silence et la peur et plonge jusqu'à la limite extrême de mon être. Pour en extraire quoi ? Ah ! Dieu, pitié ! Épargne-moi de n'étreindre encore une fois que le vide. Que font les copains ? Poètes comme moi. Panse vide nourrie de rimes crochues comme moi. La poésie ! Maladie endémique d'une jeunesse mécontente, embrassant désespérément la beauté, amarrée corps à corps aux rimes tentantes d'une langue d'emprunt, ballottée entre le créole et le français comme ces barques là-bas, sur la mer que j'entends de ma mansarde gronder sans la voir.

Folie, p.341-342